Viaggio

Il musicista è schizofrenico. Sublime in alcuni momenti, in altri straziante. L’archetto stride sulle corde e sussulto sulla poltroncina. È seccante, perché mi distrae dai miei pensieri. Quando suona bene la musica mi porta via, l’immaginazione si scatena. Non sono più in quella sala gremita di gente, sono il personaggio di un libro che si scrive nella mente. Vedo case, muri, facce. Sento profumi, ascolto voci, imbastisco dialoghi. E poi scraaaaachhh, swiffff swiffff. La mente, che vagava lontana, è improvvisamente risucchiata nel suo corpo, come un’anima in sala operatoria che già vede la luce in fondo al tunnel e improvvisamente si sente “libera!” e la luce scompare ed è di nuovo carne e ossa sul tavolo freddo, sotto i neon, circondata da gente sudata e agitata. Certo le luci qui sono soffuse, la poltrona è calda e comoda, io non sono nuda e il mio torace non è aperto, solo il violinista suda e se sono fortunata tra poco l’altro, quello che suona bene, riprenderà il controllo, la musica mi porterà di nuovo via e io sarò di nuovo nel mio mondo di fantasmi, un tunnel a termine dal quale, per fortuna, il ritorno è assicurato.